LA BELLEZA

 

Enemigo de la guerra y su reverso, la medalla

No propuse otra batalla que librar al corazón

De ponerse cuerpo a tierra

Bajo el paso de una historia

Que iba a alzar hasta la gloria

El poder de la razón

Y ahora que ya no hay trincheras

El combate es la escalera

Y el que trepe a lo más alto

Pondrá a salvo su cabeza

Aunque se hunda en el asfalto

La belleza 

Míralos como reptiles al acecho de la presa

Negociando en cada mesa maquillajes de ocasión

Siguen todos los railes

Que conduzcan a la cumbre

Locos, porque los deslumbre

Su parásita ambición

Antes iban de profetas

Y ahora el éxito es su meta

Mercaderes, traficantes

Más que nausea dan tristeza

No rozaron ni un instante

La belleza 

Y me hablaron de futuros fraternales, solidarios

Donde todo lo falsario acabaría en el pilón

Y ahora que no quedan muros

Ya no somos tan iguales

Tanto vendes, tanto vales

¡Viva la revolución!

Reivindico el espejismo

De intentar ser uno mismo

Ese viaje hacia la nada

Que consiste en la certeza

De encontrar en tu mirada

La belleza

(Luis Eduardo Aute)

Estarás ante ella cuando algo te  provoque el asombro ante su hermosura, el sobrecogimiento ante la emoción que te produce, el placer en la contemplación o en la audiencia, el estremecimiento por el sentimiento vivido en el instante, la admiración envidiosa ante la obra ajena o el orgullo soberbio ante la propia ..

Es ese algo que te toca el alma, te lleva a sitios, te inspira, te anima, te da coraje, te deja por un momento de disfrute sin aliento ..

Es la conexión entre la estética y la ética. Entre los sentidos y el corazón. Entre la humanidad y la felicidad. 

.. La puedes encontrar a veces, esquiva, en el recuerdo evocado, en el gesto delicado, en la tristeza melancólica o la nostalgia, en el amor, en la incoherencia, en el sacrificio por el otro y en la valentía, en la amistad verdadera, en la perfección y en la imperfección, en la simetría y en la delicada asimetría, en la armonía, en el equilibrio,..

.. esta en ocasiones en el sonido y en otras en el silencio, en la música, en la naturaleza, en la poesía, en el mar y las montañas, en el arte, la pintura, la escultura, en el atardecer y la noche estrellada, en las galaxias y en el detalle, en tus formas, en tu rostro, en tus labios, en tus ojos, en tu ser,..  en la vida.

.. Tiene forma de notas o de palabras, de imágenes o de memorias, y aun de gestos.. A veces huele y a veces gusta o te llega a través de las yemas de los dedos con una caricia. 

Es la forma en lo que habla Dios: Con una hoja de hierba de Whitman, una frase de Debussy, un aria de Plácido Domingo, un trago de Talisker, una verónica de Curro Romero, una estrofa de Sabina, un tango de Piazzolla, una imagen de Helmut Newton y unos pasos de Fred Astaire o una pincelada de Klimt, el aire frío en el rostro mientras contemplas el mundo desde la cima de una montaña, un pase de Magic Johnson, un taconeo de Sara Baras, un plano de Leone acompañado por notas compuestas por Morricone, la brisa del mar, el arco que forma tu espalda cuando lees en la playa, las olas sonando suave al llegar a tierra, una gaita resonando en Glencoe, una viñeta de Hugo Pratt, la amistad de Sam, la locura de Alonso Quijano, un rasgueo de Paco de Lucia, una sonrisa de un niño el día de reyes, el asombro que provoca el David de Miguel Ángel, el silencio en la mañana solo roto por el agua que corre en un arroyo claro, la sensación de vacío en el estómago al despegar un avión, una escena de Orson Welles, el tacto de un libro viejo, un personaje femenino de Perez-Reverte, una mirada leal de un perro a su amo, las piernas eternas de Cyd Charisse, un cigarro y un café con amigos, el olor de la fogata, el calor de la camaradería, un glissade de Nijinski, el descanso incomodo de dormir en el saco, una bienaventuranza de Jesucristo, where the streets have no name, un gorgorito rasgado de Edith Piaf, un fado sonando en la Alfama, un paisaje negro pasando rápido en la noche desde la ventanilla de un pasillo del tren, un beso robado, los buenos recuerdos, los consejos del profesor Keating a los poetas muertos, la infancia, una sonrisa roja y traviesa de Marilyn, un paseo por la Plaka, sentirse mareado en el Panteón, una deducción de Holmes, un atardecer en el Bósforo, cualquier rincón del Trastévere, un puerto en moto, acariciar un pulpo a 20 metros de profundidad, tocar el cielo presentando tu propia novela en un teatro lleno, construirte un refugio para pasar la noche, ver nacer a tus hijos, el halcón milenario, el saxo de local hero, una buena conversación con un antagonista inteligente, un polvo furioso, Jon Hassell a la trompeta acariciando el aire con sus labios tocando Nature boy, un chuletón de carne de Ávila, el aroma de la tierra húmeda, el placer de la hierba en los pies descalzos,... 

La has reconocido ¿no es cierto? Es lo que sentiste al acabar aquel libro o ver sonreír a aquella persona que caminaba sola. Es lo que te hizo llenar ese día los pulmones al oír el viento en las hojas de aquel bosque, o perder el sentido del tiempo ante aquel cuadro, la melodía que te acompañó, el recuerdo que te hizo feliz por un momento, el paisaje que te gustaría que fuera lo último que vieras antes de cerrar los ojos para siempre .. 

Es su busca lo que nos hace ser quienes somos y es su pérdida lo que nos aterra de la muerte. 

Es la esperanza de encontrarla en otra jornada más lo que nos mantiene vivos. 

Pues todos los días, cada día de los que nos quedan, podemos cruzarnos con ella.

Y ya solo eso por si mismo es motivo suficiente. 

Porque esa búsqueda y esa esperanza es lo que nos hace humanos.

Y ya.