LA OTRA CARA (Hoy no se va a reír nadie)

Hace unos días este canto a la vida me llenó por completo. Somos unos desagradecidos con el tiempo y las coordenadas que nos han tocado vivir. Deberíamos besar por cada sitio que han pisado nuestros días, dar gracias por cada segundo de existencia. 
Cuando en la antigüedad se describía el paraíso, el walhalla, el destino soñado, sus sumos sacerdotes hubieran aceptado nuestras condiciones de vida como parte de esa descripción. Nuestros mundos y nuestras vidas, esas de las que nos quejamos, son exactamente lo que muchos anhelan desde tierras lejanas. Lo que para otros sería el cielo es mi vida ordinaria y no tengo derecho a la queja. Antes al contrario, debo un continuo agradecimiento a quien queramos; a nuestros dioses, a nuestros antepasados, a nuestra historia.. Elige tú y yo daré las gracias.

Y sin embargo pasados los días tengo una sensación encontrada. Aunque firmo cada palabra de aquel texto también siento que estamos retrocediendo en muchos aspectos. Hacía mucho que no se veía tal grado de crueldad a nuestro alrededor. Si aquellas letras eran una oda optimista y un gigantesco gracias a la vida, también me sugieren la otra cara. La de la desesperanza y la oscuridad. La reflexión gris de este personal blues del horror.

Porque el jardín de las delicias también está pintado por detrás.

Vivo en un mundo lleno de maldad y odio. Con mayúsculas. En el que se ha retrocedido varios siglos. Derechos que eran absolutos se han convertido en renunciables monedas de cambio, contraprestaciones ante los mercados a los que estamos dispuestos a ceder a pesar de lo que costó conquistarlos. Mis hijos vivirán peor de lo que yo he vivido y no recuperarán, no llegarán a conocer, un estado del bienestar y una época de calidad de vida que yo tuve la suerte de disfrutar. 
Me desayuno con un rostro que sin pestañear desde su rictus informativo me comunica que el día anterior, mientras yo estaba jugando con mis hijos o haciendo el amor, a unos miles de kilómetros una población entera era pasada a cuchillo. Literalmente. Como en las cruzadas hace mil años. Sin piedad. Hombres, mujeres y niños. Más de dos mil. Uno tras otro. Viendo venir la muerte. Viendo como se asesinaba a su lado a su madre o a su hermano. Y sabiendo que tras ellos iba él. En Méjico desmembran a un hombre, cuyo único pecado es ayudar a los jornaleros, y reparten sus restos por el camino a su pueblo para que todos sepan quien manda y cómo se las gasta. Unos malnacidos encierran en una jaula a un soldado que cumplía órdenes y lo queman vivo mientras lo graban, lo ruedan, lo escenifican, lo editan, lo producen y lo proyectan. Y estas cosas horribles suceden en un mundo en que no se hace todo lo posible por evitarlas por cochinos intereses económicos.
Es este un sitio asqueroso que ha vuelto atrás decenas de años en el respeto a la vida. En el que lo que lo que se había ganado parece no importar a nadie. Mis hijos se han acostumbrado a tener por normal que se entre en un colegio y se mate de un tiro en la cabeza a decenas de niños de su edad solo por ser de otra religión, o por haber visto un partido de fútbol en la televisión, a que unos señores cada diez o quince días vistan de naranja a otro, le pongan en el desierto de rodillas y le corten el cuello en directo ante una cámara. A que haya gobiernos cuyos funcionarios estén torturando a alguien ahora mismo, mientras lees estas lineas, y todos miremos para otro lado en la esperanza de que no nos llegue aquí la mierda. Hemos olvidado el significado de las palabras horribles al desgastarlas. Hablo de matanzas, de torturas, de violaciones..Vemos a un hombre recorrer las calles polvorientas con un todo-terreno y un altavoz. Grita la norma sagrada inviolable. Se detiene de pronto. Baja del vehículo llama a un hombre y le reprende diciendo que corrija a su esposa por su desvergüenza al ir por la calle sola. Él le mira aterrado a la espera de su decisión. Una decisión que se ejecuta en el momento si es la que teme. Es el mismo hombre que vio ayer arrojando desde una torre a otro ser humano atado de pies y manos sólo por ser homosexual. Miles de personas cada día tiene que abandonar lo que hasta el día anterior era su hogar, donde crecieron, donde enterraron a sus padres, donde criaron a sus hijos y esperaban morir. Los malvados lo son hasta de aspecto. No esconden su maldad. Nadie les hace frente. No se ocultan.Y nos distraemos con la frivolidad para no mirar a la cara a la realidad, a la violencia y a la maldad. Para no sentirnos mal. Por comodidad. Lo llamamos lejanía o distancia y se llama cobardía.

No es allí sólo, tras extrañas y ajenas fronteras. EL Bosco no era español pero Goya sí. Y nadie retrató mejor que él nuestros propios horrores. A pocos metros del borde de nuestras carreteras hay mujeres atadas a camas infectas de clubes de carretera pagando con su cuerpo una deuda contraída con engaños. Y seguimos nuestro camino haciendo chanza de los luminosos. El hombre del saco ha vuelto a las calles para llevarse a nuestros niños de los parques y acabar con su inocencia y con su vida entre estertores y gritos horribles. O venderlos, o llevarlos a otro país para que les mutilen su sexualidad, o extirpen sus órganos. La esperanza de una vida mejor muere en el mar de las pateras o en el alambre de las vallas. Hombres que no merecen ese nombre golpean a sus parejas hasta dejarlas sin sentido o sin vida para superar sus propios complejos de hijos de puta. Eso pasa en tu ciudad. Seas quien seas. Y lo peor es que lo sabes.

Las pinturas negras y los aguafuertes de los desastres de la guerra no son extranjeros ni lejanos. Tienen nuestros apellidos, nuestro ADN. Están en nuestra propia tierra.

Mañana probablemente lloverá de nuevo. Y el agua correrá limpiando la suciedad de las aceras como la vida sigue. Pero yo hoy necesitaba detenerme un momento. Para dar las gracias, pero también para maldecir. La hipnótica y fascinante horripilancia de la realidad, esa que hace precisamente bella  la esencia de ser humano, volverá a ser regla a pesar de ser extraordinaria. Y por si alguna vez lo olvidamos el coronel Kurtz se nos aparecerá en sueños para recordarnos quien somos y el horror que llevamos dentro. Ese Jano bifronte que es la única verdadera divinidad pues somos nosotros mismos, esa personalidad múltiple que escondemos muy dentro en nuestro interior, entre dos aguas. Entre el bien y el mal.
Los tristes con contrato temporal y los ciclotímicos tenemos derecho a nuestro pesimismo. Este es un mundo maravilloso y un tiempo del que estar agradecido. Pero también es una puta mierda. Que nadie se sienta obligado a compartir mi estado de ánimo pero hoy no me apetece ser feliz. Disculpen si no me levanto.

Y ya.